La Poésie c'est envolée.
Ses ailes se sont emmêlées.
Elle a déroulé trop de maux,
sur les courbes nues de sa peau.
Elle c'est prise au filet de l'âme,
trop amoureuse pour s'effiler,
Les mots d'amours n'ont plus de sens,
Ils s'en retournent à l'indécence.
En l'un des sens, l'essence est censée
ses sens à elle exacerber...
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